Hoy

Hay una imagen letal. Un paisaje profano. Sos tan eso que yo soy re eso. Creaciones. Mujeres. Sólo significan un nada. Significan mi imagen. Significan. Y significás. Perdón. Es demasiado. Y te entiendo. No nos conocemos. Pero caigo de nuevo. Es caerse. Es limitarse. Es importante. Es anarquía si le ponemos palabras. No existe la vida inexcusable, somos esto que demostramos. Estoy harta. Sos un idiota. Y no. Te importa. Es un juego. Es un juego? Realmente. Real. Y no sos eso. Yo no soy vos. No se puede ser bolero en mi camino, no podés pretender que yo sea para vos. Porque no somos iguales. Mano enorme que pisa los pies de los gigantes. Sos imaginación absoluta. Más allá de vos. Más allá de lo sexual. Hay una incongruencia, hay un no saber. Un no querer. Un no amar. Porque somos la imaginación absoluta, pude ser que nos piden. Pero basta. Ya viví esto antes. Ya viví tu vida antes. Ya fui vos miles de veces y me cansé de ser objeto. Servicial. Caíste en mi casa. Yo te voy a lastimar donde más te duela, y dónde duela...te va a gustar. Perdón. Soy así. No soy vos. Yo. Soy. Yo. Y no me gusta. No sos nadie. Hoy es una palabra inconclusa acá