jueves, 10 de mayo de 2018

Muerte

De mis brazos salen flores
Sonido sienistro, siniestro
Esos son los lagos
Son nuestros, son nuestros

De la boca un suspiro, muy gris muy gris.
De las manos esqueletos
Muy asqueroso, sus inventos
De la parca
Son ellos
De la parca son ellos

Repetís.
Inculcás.
Sonidos que huelen a rosas
Imagen
Oscura
Estás roto
Locura, tortura

Mi mente
Él es absurdo
Tu mente